Dans une lettre ouverte, l’écrivain Daniel de Roulet rend hommage à la célèbre et courageuse journaliste russe, abattue ce week-end dans son ascenseur.
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Chère Anna,
Vous avez été tuée chez vous, dans l’ascenseur, de plusieurs balles de pistolet. C’est une scène à laquelle vous étiez préparée. Ce n’était pas la première fois que les sicaires de Poutine voulaient votre peau, à cause de votre parole trop libre sur la Tchétchénie.
La scène de l’assassin qui se trouve nez à nez avec sa victime, comme elle a dû se passer dans l’ascenseur, vous l’aviez déjà racontée à propos de cette toute jeune femme qui, le 29 mars 2001, s’était trouvée face au général Gadjiev, commissaire militaire réputé pour sa cruauté en Tchétchénie. Avant d’actionner le dispositif caché sous sa jupe, elle lui a dit: «Vous souvenez-vous de moi?»
Vous étiez condamnée depuis longtemps, vous le saviez, vous étonnant parfois d’être encore en vie. Et comme vous le disiez, d’avoir encore la joie, à 47 ans, de vous brosser les dents. Vous racontiez volontiers que ce qui vous était le plus pénible lors de vos nombreux voyages en Tchétchénie, c’était la difficulté de trouver un peu d’eau pour vous débarbouiller. Vous supportiez les menaces, la peur et même l’empoisonnement. Mais ne jamais pouvoir se laver, être sale parmi les sales vous était insupportable.
Dans un post-scriptum à «Tchétchénie, le déshonneur russe», paru chez Buchet-Chastel, vous racontez cette incroyable scène où vous êtes invitée à Manhattan, logée au Waldorf-Astoria. Vous découvrez un petit flacon sur l’étagère, un bain de bouche, vous vous en servez avec des mots d’extase: «O bonheur, quelle chance folle… C’est vraiment le nirvana.» Et ensuite bien sûr, vous vous trouvez ridicule, constatant que l’eau coule au robinet de l’hôtel new-yorkais.
J’ai repensé à cette scène, à votre humour caustique, mercredi dernier en suivant sur Arte un étonnant reportage. Le nouveau prétendant tchétchène, installé par Poutine, le fils de Kadyrov âgé de 29 ans, fait construire des piscines et un parc aquatique autour de son palais. Juste à côté, les habitants de Grozny forment de longues queues pour quelques gouttes d’eau payée très cher.
J’ai repensé à ce que vous m’avez appris du journalisme d’aujourd’hui, où les uns commentent le monde du haut de leur moralisme, les autres se laissent simplement embarquer dans les fourgons du régiment, mais quelques uns, comme vous, ne lâchent pas prise et le paient.
Ce que j’aimais chez vous, c’est que vous ne mettiez pas seulement en cause les militaires tortionnaires russes, les forces spéciales tchétchènes, vous ne disiez pas seulement la répression, la vengeance, le meurtre des civils, vous disiez aussi votre désarroi et la manière dont ce travail d’enquête peu à peu vous faisait découvrir le gouffre moral au fond de chacun d’entre nous, quand il est confronté à la guerre.
Je n’ai pas osé aller en Tchétchénie, je ne saurais même pas écrire une fiction qui s’y déroule. Mais grâce à vous je sais ce qu’est la guerre là-bas et pourquoi une réfugiée tchétchène mérite l’asile chez nous. Nous autres romanciers ne sommes pas très courageux, avons terriblement besoin de gens comme vous. Vous, seule sur place, et aussi honnête que possible. Je ne me suis permis d’écrire le mot tchétchène que parce que vous l’aviez fait sonner juste dans vos reportages.
Quand ils vous ont battue en Tchétchénie, vous avez expliqué à quel point il vous était difficile d’en parler à votre retour à Moscou. On vous aurait dit: «Pourquoi allez-vous là-bas? Vous n’avez qu’à rester à la maison. Vous l’avez cherché.» On vous a dit plusieurs fois: «Estimez-vous heureuse d’être encore en vie.» C’était, comme on dit, une ironie tragique, puisque d’une certaine manière vous aviez déjà perdu un peu de votre humanité.
C’est ce qui m’a le plus touché chez vous. Ce sentiment de se salir en rendant compte d’une réalité guerrière, ce sentiment d’être contaminée par l’horreur que vous découvriez. Vous disiez que votre chance à vous était que vous pourriez peut-être survivre à un viol, tandis que, pour une femme de là-bas, être violée, c’est la mort à coup sûr, y compris donnée par sa propre famille. De là sous votre plume cette phrase terrible: «Nous avons tous gagné en sauvagerie.»
Si un jour j’ai le courage de venir mettre une rose blanche sur votre tombe, comptez sur moi, je n’oublierai pas un verre à dent et surtout l’eau qui vous a tant fait défaut. Chère Anna, votre sourire manquera même à vos assassins.
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Le dernier roman de Daniel de Roulet, «L’homme qui tombe», paru chez Buchet-Chastel, raconte l’étonnante rencontre dans un aéroport d’une réfugiée tchétchène en fuite et d’un ingénieur de la sécurité nucléaire.